LER É...

Quando foi a última vez que fizeste algo pela primeira vez?

"Os Maias" e "Os Lusíadas" explicados por Ricardo Araújo Pereira, perdão, Sr. Américo.

UM LIVRO FONTE EM BUDAPESTE

UM RECADO...

A LEITURA CONTAGIA...

O KAMA SUTRA DA LEITURA

A CHAVE ENCANTADA, IARA VALENTE

Naquele silêncio da noite, Miguel pensava na sua vida. Lembrara-se das palavras de seu pai, quando fez a sua última viagem de barco. O seu pai era marinheiro, era uma homem muito inteligente, que sabia coisas espantosas a respeito do mar. Todos os outros marinheiros o invejavam porque ele era o mais adorado pelo povo e, com todas as suas angústias, tentavam tirar-lhe a fama. E Miguel sempre desejou ser igual ao seu pai, por isso começou a ler o seu diário, na esperança de ser sábio como ele. Muitos capítulos do diário falavam de um tesouro que se encontrava numa gruta. O rapaz foi em busca do tesouro na caravela de seu pai.
 Ao fim de três dias de navegação, depara-se com uma grande tempestade que o levou até à gruta mencionada no diário. Era muito escura e assutadora, mas, apesar de algum medo, continuou a avançar. À medida que se ia aproximando, via uma luz muito intensa que o incentivava a continuar. Tudo estava muito tranquilo quando Miguel ouviu a água a mover-se e aí apercebeu-se que não estava sozinho naquela  gruta. Parou por uns momentos para ver se avistava alguém, mas nada... As águas estavam cada vez mais agitadas e de repente apareceu um tubarão que tinha um ar muito feroz. O rapaz tremia de medo e o tubarão estava esfomeado, por isso fez dele um prisioneiro. Miguel não pensava noutra coisa, senão no tesouro. Entretanto olhou  em redor e viu uma coisa muito brilhante... Era uma chave... Ele pensou que seria a chave para o tirar daquela sala escura que o impedia de procurar o tesouro, e vir a ser igual ao seu pai.
Experimentou na fechadura, mas, com enorme tristeza, percebeu que não era. Ele olhou de novo em redor, e viu uma janela no topo da sala. Era a única possibilidade de ele sair daquele lugar horrível. Amontoou umas coisas e conseguiu chegar ao topo. Conseguiu sair de lá. Afinal aquela chave brilhante era da “arca encantada”. Ele aproximou-se e abriu-a. Era a melhor coisa que lhe acontecera em toda a sua vida. Finalmente teria a oportunidade de ser igual ao seu pai.

LER FAZ BEM E FAZ CRESCER...

VALE A PENA PENSAR NISTO...

O QUE IMPORTA É PARTIR, NÃO É CHEGAR

O que importa é partir, não é chegar,

É nunca desistir de tanto se amar,

É correr feliz e sem destino,

Como a bola nos pés de um menino.

Para quê chegar, se não tiveres ninguém?

Porquê desistir, se amas alguém?

Qual o melhor destino, se já és feliz?

Que ter muitos amigos. Vá lá, diz?

Aproveita a vida como uma viagem

Não sejas um carro que não sai da garagem.

Esquece o que já foi e o que podia ser

É agora ou nunca. Começa a viver.

                                                                                Diana Purificação, 8ºB

FELIZ DIA DA MÃE

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VIAGEM, Molly Bixby 8ºA

O que importa é partir não é chegar.

Não é chegar, mas sim navegar

Navegar por oceanos, mares e rios

Rios frios congelados, talvez.

Existem obstáculos, desafios e concretizações

É difícil orientarmo-nos em alto mar

Há imensos caminhos e direções

Caminhos difíceis e direções incorrectas

No meio de tanta confusão

Somos levados pela maré.

Deixamos de ser considerados pérolas ou diamantes

Para sermos pedras e rochas desprezadas

Sem orientações e sem bóias para nos salvar

Ficamos solitários descontrolados

Sem razão aparente, para alguns.

Durante esta longa viagem caímos e levantamo-nos,

Depois somos humilhados por seres superiores,

Superiores que se metem com os inferiores.

Nunca te questiones, vai com o teu instinto

Tudo começa com algo

E algo seria nada se não sonhasses.

Sonha e tenta chegar até ao sonho

Assim, tornar-se-á realidade.

Não importa o dinheiro ou a idade

Importa sim a humanidade, a maturidade

Importa o conhecimento e o reconhecimento.

Pensa. Reflete. Imagina. Admira.

APROVEITAR A VIDA, Ana Andrade 8ºB

O que importa é partir, não é chegar.
Viver o presente com intensidade
e o futuro aguardar,
pois quem não para é a idade!

Alguns perdem tempo
Sem perceberem que estão a perder a vida
Fazem dela um passatempo
sem perceberem que isto é uma corrida.

Ao máximo aproveitam aqueles
Que vivem plenamente
Cada minuto da vida, eles
fazem tudo alegremente.

Viver cada momento como
Se não houvesse amanhã                                                          
E enfrentar os problemas
logo de manhã.

UM RECADO...

O MENINO QUE ESCREVIA VERSOS, MIA COUTO

De que vale ter voz

se só quando não falo é que me entendem?

De que vale acordar

se o que vivo é menos do que o que sonhei?

(VERSOS DO MENINO QUE FAZIA VERSOS)

— Ele escreve versos!

Apontou o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O médico levantou os olhos, por cima das lentes, com o esforço de alpinista em topo de montanha.

— Há antecedentes na família?

— Desculpe doutor?

O médico destrocou-se em tintins. Dona Serafina respondeu que não. O pai da criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca espreitara uma página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava bem, nunca lhe batera, mas a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de núpcias:

— Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.

Ela hoje até se comove com a comparação: perfume de igual qualidade qual outra mulher ousa sequer sonhar? Pobres que fossem esses dias, para ela, tinham sido lua-de-mel. Para ele, não fora senão período de rodagem. O filho fora confecionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível manchando o lençol. E oleosas confissões de amor.

Tudo corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e para a escola do miúdo. Mas eis que começaram a aparecer, pelos recantos da casa, papéis rabiscados com versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.

— São meus versos, sim.

O pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola. Aquilo era coisa de estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o rapaz, em vez de se lançar no esfrega-refrega com as meninas, se acabrunhava nas penumbras e, pior ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice intelectual? Ou carburador entupido, avarias dessas que a vida do homem se queda em ponto morto?

Dona Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai, conformado, exigiu: então, ele que fosse examinado.

— O médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte eléctrica.

Queria tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões e, sobretudo, lhe espreitassem o nível do óleo na figadeira. Houvesse que pagar por sobressalentes, não importava. O que urgia era pôr cobro àquela vergonha familiar.

Olhos baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de escrevinhar num papel. Aviava já a receita para poupança de tempo. Com enfado, o clínico se dirigiu ao menino:

— Dói-te alguma coisa?

— Dói-me a vida, doutor.

O doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o surpreendera. Já Dona Serafina aproveitava o momento: Está a ver, doutor? Está ver? O médico voltou a erguer os olhos e a enfrentar o miúdo:

— E o que fazes quando te assaltam essas dores?

— O que melhor sei fazer, excelência.

— E o que é?

— É sonhar.

Serafina voltou à carga e desferiu uma chapada na nuca do filho. Não lembrava o que o pai lhe dissera sobre os sonhos? Que fosse sonhar longe! Mas o filho reagiu: longe, porquê? Perto, o sonho aleijaria alguém? O pai teria, sim, receio de sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.

O médico estranhou o miúdo. Custava a crer, visto a idade. Mas o moço, voz tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada, inventara sonhos desses que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à terra. Exemplificaria, para melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o interrompeu:

— Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clínica psiquiátrica.

A mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao menos uma vista de olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o motivo de tão grave distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o manuscrito na gaveta. A mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o paciente.

Na semana seguinte, foram os últimos a ser atendidos. O médico, sisudo, taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos? O menino não entendeu.

— Não continuas a escrever?

— Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver. Tenho este pedaço de vida — disse, apontando um novo caderninho — quase a meio.

O médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do que se poderia pensar. O menino carecia de internamento urgente.

— Não temos dinheiro — fungou a mãe entre soluços.

— Não importa — respondeu o doutor.

Que ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo, na sua clínica, que o menino seria sujeito a devido tratamento. E assim se procedeu.

Hoje quem visita o consultório raramente encontra o médico. Manhãs e tardes ele se senta num recanto do quarto onde está internado o menino. Quem passa pode escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai lendo, verso a verso, o seu próprio coração. E o médico, abreviando silêncios:

— Não pare, meu filho. Continue lendo...

DIA MUNDIAL DO LIVRO

FEIRA DE S. VALENTIM - 2013

FEIRA DE S.VALENTIM -2013 - slideshows

PRIMAVERA

VALE A PENA PENSAR NISTO...