Ler, imaginar, escrever...

BRIGADA DOS MARCADORES

2011-08-22T12:03:00.000+01:00

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CONCURSO "QUEM QUER SER SABICHÃO?"

2011-08-22T11:55:00.000+01:00

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Notícias: Concurso de Língua Portuguesa

2011-08-22T10:46:00.000+01:00

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CONTRA O PRECONCEITO

2011-05-17T10:38:00.000+01:00

Logótipos: Concurso Quem quer ser sabichão

2011-04-05T23:56:00.000+01:00

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Mr. Bean na Biblioteca

2011-04-05T19:54:00.002+01:00

Auto da barca do inferno

2011-04-02T19:50:00.000+01:00

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Ciberbullying

2011-04-02T15:52:00.000+01:00

A árvore generosa, Shel Silverstein

2011-04-02T15:44:00.000+01:00

Poetas da Natureza

2011-04-01T18:21:00.000+01:00

Vê aqui o ebook dos poemas da atividade "Passa o poema."

A MAIOR FLOR DO MUNDO

2011-03-31T23:54:00.001+01:00

"E se as histórias para crianças fossem de leitura obrigatória para os adultos? Seriamos realmente capazes de aprender aquilo que há tanto tempo ensinamos?" (José Saramago)

Todos os rapazes são gatos, by 8ºA

2011-03-31T20:03:00.002+01:00

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O Gato Malhado em cena

2011-03-31T18:57:00.000+01:00

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UM RECADO...

2011-03-29T23:11:00.000+01:00

AQUELES...

2011-03-29T22:54:00.000+01:00

"AQUELES QUE PASSAM POR NÓS, NÃO VÃO SÓS, NÃO NOS DEIXAM SÓS.
DEIXAM UM POUCO DE SI, LEVAM UM POUCO DE NÓS." Antoine de Saint-Exupéry

EU NÃO SEI QUEM TE PERDEU

2011-03-23T22:58:00.000Z

Quando as palavras voam e ganham a altitude que o poeta lhes dá...

O TEMPO...

2011-03-22T23:45:00.000Z

"O tempo não espera por ninguém. Ontem é história. O amanhã é um mistério. O hoje é uma dádiva, por isso é chamado de presente."

Adalberto Gody

HOLLYWOOD, MICHAEL BUBLE

2011-03-22T23:28:00.000Z

BALANÇAR...

2011-03-22T23:20:00.000Z

DÁ-ME UM ABRAÇO

2011-03-22T23:10:00.000Z

CÂNTICO NEGRO, JOSÉ RÉGIO

2011-03-22T22:22:00.001Z

POEMA

2011-03-22T21:57:00.000Z

UM POEMA É UMA EXPLOSÃO DE SENTIMENTOS QUE SE PARTILHA ESPONTANEAMENTE.

PENSAMENTO DO DIA

2011-03-17T23:26:00.000Z

"O CORAÇÃO tem RAZÕES que a RAZÃO desconhece." Pascal

AMIGA APRENDIZ

2011-03-17T23:15:00.000Z

Era uma vez um menino
Que estava sempre isolado
Nunca sorria,
Estava sempre zangado

Ele gostava de sonhar
E o seu maior sonho
Era com um amigo
Um dia poder brincar.

Um dia decidiu que
Ia mudar
Talvez assim
Num grupo de amigos
Conseguisse entrar.

Mudou tanto
Que até começou a mentir
E pensava para si:
- Ninguém há de descobrir.

Conseguiu fazer amigos
É verdade,
Mas as suas mentiras
iam tendo cada vez mais gravidade.

- O meu pai dá-me tudo
é só pedir
Sou um grande sortudo.
- dizia ele.

Num dia dizia
Que vinha de autocarro
E no outro
Que os pais tinham um grande carro.

Certo dia disse que tinha
Um grande casarão
Os amigos quiseram ir ver.
Foi aí que começou a confusão.

Esqueceu-se que vivia num
Apartamento
- E agora?
- pensava ele p´ra dentro.

Começou a inventar desculpas:
primeiro a mãe estava doente, depois
ia ao dentista porque
lhe doía o dente.

Os amigos começaram a desconfiar,
Então com ele
Foram conversar

Ele disse que
Tinha mentido,
Porque durante toda a sua vida
Nenhum amigo tinha tido.

Os amigos disseram:
- Não precisavas de ter mentido,
Afinal não é por dizeres a verdade
Que não podes ser nosso amigo.

Com isto ele percebeu
Que a amizade se vai
Construindo, basta sermos nós
Próprios e num instante fazemos logo um novo amigo.

Joana Alves

UMA QUESTÃO GRAMATICAL: VERBO OU NOME?

2011-03-16T23:52:00.001Z

PONTOS DE VISTA...OU DE VISÃO!!!!

2011-03-16T23:52:00.000Z

UM PAR DE ÓCULOS ESCUROS

2011-03-16T23:45:00.000Z

Pediram-me para narrar uma história, mas confesso que neste preciso momento, não tenho muita imaginação…
Numa tentativa frustrada para inventar um conto, procurei falar com António Torrado, pois julguei que este perceberia a situação, e como já tinha escrito contos sobre a imaginação talvez fosse a pessoa certa. Falei com a sua assistente, mas não fui muito bem recebida visto que à sua imagem um senhor tão ocupado como este não tinha tempo a perder com pessoas da minha idade, especialmente sobre um tema tão insignificante como aquele que eu queria tratar: a imaginação.
Saí irritada e a pensar o quão limitada devia ser a senhora, e como um escritor de renome no seu perfeito juízo poderia contratar alguém assim… sem ofensa!
Decidi ir passear à beira do Tejo e vislumbrar as pequenas embarcações a flutuar na parte do rio, onde já podemos chamar mar. Aquelas que parecem flores de lótus, tão frágeis que uma pessoa até tem vontade de ali ficar a perscruta-las sem dar tréguas, à espera que talvez um agricultor experiente em ceifar o trigo, tire a vida àquele pequeno ser que tanto luta para viver, e então, boiaria mais uns minutos, até que uma corrente demasiado forte o levasse para as profundezas…
Farta de um ritual monótono fui sentar-me. Estava entretida com os meus “cálculos” e pensamentos, quando alguém se sentou ao meu lado. Quando o fitei percebi que se tratava de um homem de certa idade, com um par de óculos escuros como breu. Girou lentamente a cabeça, o rosto pálido para mim e começou a dialogar:
- Não me digas a tua idade, o teu nome pois isso são somente pormenores que em nada se reflectem na alma… Sei que precisas de algo e acho que mesmo sendo cego te posso ajudar! – disse em tom poético.
Após uma reflexão rápida dos métodos de sobrevivência humana, na escola, perguntei:
- Desculpe, mas por que julga que necessito de ajuda?
- Posso não ver mas sinto. Digamos que tu estás com algumas dificuldades em escrever sobre a imaginação… Tu sabes do que se trata, mas como muitas das vezes preferes coisas pouco alegres, coisas escuras de cores mortiças perdeste-te na questão! Peço que não me faças perguntas, pois apesar de ainda nem todas as questões te tenham surgido na mente, eu já as sei, inclusive as inúmeras respostas que te terei de dar… - referiu num tom melancólico – Agora ouve com atenção: o Passado é uma memória, o Presente uma dádiva e o Futuro uma incógnita. És capaz de me dizer onde encontras a imaginação?
- Talvez no Futuro?! – disse num tom de tentativa erro, mas que na minha cabeça formava uma certa teoria da conspiração e perseguição.
- Lamento mas não! A imaginação encontra-se no passado, pois lembra-te é bom ser-se sonhador, criativo e imaginativo, mas não tenhas crença no sonho, pois sem trabalho árduo nada se torna realidade. Muitas das vezes, a imaginação é como um porto de abrigo para o náufrago, e é aqui que tens o retrato perfeito da imaginação: pensa que és um náufrago, encolhido numa praia de um areal encantador. Levantaste, sorris e… -interrompido como que seu objectivo deixou-se levar…
- … sem um único lamento, e com o vento rude demais para me entristecer, corro ao longo da praia a cantarolar como se me estivesse a libertar de um peso tão profundo que é a vida. Subitamente apetece-me acreditar naquilo que sempre me pareceu ser mais uma das inúteis infantilidades presentes no mundo: por que não crer, que uma heroína ou um detective ser? Por que não me fiar que ali à esquina está um caranguejo a dançar, que provavelmente me poderá ensinar a talvez Hip-Hop dançar? Talvez fazer parte de um jogo de consola a passar de nível em nível, ou aprender inglês com a Dr.ª Ostrich que num reino distante me irá instruir! Posso visitar a Rainha de Copas, só para mudar de cenário ou então salvar o meu país da desgraça; falar com o Primeiro-ministro e umas boas sentenças debitar?!... – a partir daqui continuei incansavelmente, parecia que finalmente encontrara a meta da minha corrida.
Enquanto eu continuava de olhos fechados com um ar sonhador, o meu “mestre” levantou-se, tirou os óculos escuros e colocou-os ao meu lado, no banco de jardim. Depois falou uma última vez, apesar de eu não saber:
- Parabéns, parece que já sabes o que é imaginar… Não abras os olhos por favor, não interrompas o teu raciocínio! – rabiscou qualquer coisa colocou-a ao pé dos óculos escuros. Como poderia ser cego? Afastou-se lentamente com a graciosidade de um ser celestial e finalmente desapareceu.
Quando acabei a minha citação reparei finalmente, que o senhor já não estava ali. Olhei com um certo desdém para os óculos e julguei ter sido enganada, observei-os então ao pormenor: por baixo deles encontrava-se uma mensagem:
“Se por momentos não a conseguires ver, fecha os olhos. No espelho da imaginação tudo acontece como queremos... Coloca os óculos e deixa-te ir, nunca se sabe até onde a viagem te poderá levar…”

Fui para casa redigir esta mesma história, leitor, e devo deixar ao teu critério a continuação do meu conto e o significado dos óculos que eu uso numa noite escura como breu à espera que talvez aquele anjo regresse para me guiar…

Inês Coelho

NO ESPELHO DA IMAGINAÇÃO...

2011-03-16T23:20:00.002Z

Era uma vez uma menina
Que gostava muito de ler
O seu nome era Sara
E imaginava o que iria acontecer.

Ela lia e lia sem parar
E chegava a fazer desenhos
Para a história ilustrar.

Sara quando lia
Tinha um poder especial
Entrava dentro daquela história
Para talvez beijar um principe real.

Fazia-lhe confusão
Por não ser igual às outras pessoas
Mas com isso não se importava não
Pois Sara usava o poder da imaginação.

Na escola não se tinha de preocupar
Escrevia textos que era uma maravilha
Mas o seu segredo nunca iria contar.

Imaginava tudo e mais alguma coisa
Com tristeza ou alegria
Inventar durante todo o dia
Era o que ela mais queria.

Inventar uma máquina do tempo
Era um dos seus objectivos
Para ver o mundo desde do princípio
Era como viajar nos seus livros.

Para a Sara a imaginação é algo maravilhoso e mágico, pois pode ver o mundo melhor, imaginar e sonhar não tem fim...

Inês Fernandes

NO ESPELHO DA IMAGINAÇÃO TUDO ACONTECE COMO QUEREMOS

2011-03-16T23:10:00.000Z

Ao canto do meu quarto
tenho uma caixa do tesouro
e o guarda que a protege
é bastante forte é um besouro.
Lá dentro tenho uma coisa,
que ninguém me pode tirar,
lá dentro tenho o truque
para saber imaginar.
Imaginar é uma coisa
que toda a gente sabe fazer,
porque dentro da nossa cabeça
há muitas coisas a acontecer.
Imaginar é numa coisa pensar,
e logo de seguida pelo mundo
dos sonhos começamos a divagar.
Imaginar é sonhar,
é inventar, é perceber,
todas aquelas coisas
que não têm razão de ser.
O segredo que tenho dentro
dessa caixa é muito simples de entender:
se uma coisa não conseguirmos ver,
basta fechar os olhos, porque no espelho da imaginação
tudo aquilo que queremos pode acontecer.

Joana Alves

É URGENTE...

2011-03-16T22:51:00.000Z

É urgente o arranjo do carro,
É urgente um motor novo.
É urgente destruir as baterias usadas,
e com elas as peças estragadas.
Alguns carros devem ser extintos.
Muitas criações devem surgir...
É urgente inventar o carro perfeito,
Multiplicar os carros ecológicos.
É urgente descobrir um que me leve ao Sol,
E usar apenas meios lógicos!
Cai o silêncio na cidade e o último carro pára de funcionar,
Impura, até ao fim é a marca que estes deixam.
É urgente o mundo reconquistar...
É urgente o carro reinventar!

Inês Coelho
António Pinto

FAZ DE CONTA, FAZ DE CONTA

2011-03-16T22:37:00.000Z

- Faz de conta que sou saber
- Eu serei o aprender.

- Faz de conta que sou sereia
- Eu serei um manto de areia

- Faz de conta que sou alegria
- Eu serei a fantasia.

- Faz de conta que sou uma turma
- Eu serei o 7ºA
- Em prosa ou em verso
Chegaremos ao fim do Universo.
Faz de conta, Faz de conta.

Carolina Costa
Rafaela Neves

CINCO RAZÕES PARA POETAR

2011-03-16T16:26:00.000Z

• Poetar faz-me passar da linha da realidade
• Poetar faz-me voar sem sair do lugar
• Poetar faz-me viajar até mais que um lugar
• Poetar faz-me ir à lua e não voltar
• Poetar é aquilo que neste momento, me faz SONHAR!!!

Eis as cinco razões que me fazem gostar de poetar!

Vera Camacho

Coisas da memória

2011-03-15T23:10:00.000Z

De acordo com a definição do dicionário, memória é a “função geral de conservação de experiência anterior, que se manifesta por hábitos ou por lembranças; tomada de consciência do passado como tal; lembrança; recordação”. Como simples leiga na matéria não me cabe a mim discordar desta (s) definição (ões), apenas divagar no sentido de filosofar ao sabor das palavras.
Pois bem, realmente, a memória é uma função da qual o ser humano é dotado e que vai desenvolvendo ao longo da vida e, às vezes, para o final da curva da sua longevidade parece perder por completo. Só de pensar que podemos não reconhecer a pessoa que viveu ao nosso lado uma vida inteira é deveras assustador. No dia a dia, já consideramos bastante preocupante não saber onde deixámos as chaves do carro ou o telemóvel. Para que esta função se desenvolva é necessário que as experiências se repitam muitas vezes e se tornam hábitos ou…nem por isso: há situações tão dolorosas e embaraçosas que basta experienciá-las uma vez para ficarem registadas para sempre na nossa memória, na obstante a nossa recusa em revivê-las…aqui a memória leva a melhor sobre a nossa vontade. Por outro lado, a simples lembrança de um lugar, uma música, um perfume… transporta-nos para uma viagem pré-programada a determinada parte da nossa memória. É aqui que entram em cena as boas lembranças, as ditas recordações…não é por acaso que dizem que “recordar é viver”.
Ter consciência do passado como tal é, realmente, o que faz com que fique registado na nossa memória. Mas, muitas vezes, reeducamos a nossa memória, chegando a preenchê-la com coisas que não aconteceram ou que não vivemos ou que não somos. Outras, como temos a consciência que algo de errado ou mau aconteceu, recusamos deixá-lo registado na nossa memória. Aqui a expressão “varrer da memória” adequa-se perfeitamente. Também se dá o caso de, às vezes, ser necessário “refrescar a memória”, principalmente para aqueles que se fazem de esquecidos… ou serão desmemoriados?
Isto no que toca à memória resume-se deste modo: todos somos providos de várias gavetas que formam a nossa memória, algumas estão constantemente e conscientemente abertas, outras semi-abertas e outras estão tão bem fechadas, apenas polvilhadas com as mais íntimas recordações que nos moldam (e quiçá toldam) como pessoas.
Mas o melhor de tudo acontece, quando uma dessas gavetas, fechada há muito tempo no recanto mais escondido da nossa memória, se abre ao simples click no computador, na tão afamada rede social que dá pelo nome de facebook.

Sofia Doutel
Dedicado a alguém recentemente resgatado de uma das gavetas bem fechadinhas da minha memória.

A RÃ E A VACA

2009-11-18T15:45:00.002Z

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Sara Santos Nº20

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A MINHA ESCOLA DE SONHO, INÊS COELHO

2009-11-02T17:22:00.007Z

Cada um tem a sua escola de sonho: com artes mágicas, desporto, música...mas para mim a minha escola de sonho seria extremamente simples.
Eu acho que a escola é um espaço onde damos asas à imaginação e estabelecemos as nossas metas e onde, ao mesmo tempo, tomamos as nossas árduas decisões. A escola é como um amigo, só há uma escola perdilecta, aquela que nos deseja levar para além dos horizontes, para que um dia me possa mostrar a essa escola. como se de uma pessoa se tratasse, aquilo em que ela me ajudou a tornar, pois é na escola que mais nos desenvolvemos: desde uma simples semente a uma doce e vigorosa flor.
Tudo depende de cada um , mas a meu entender todo o meu percurso fica marcado comigo a escrever uma composição e a sentir a brisa que vem do mar, a paisagem... e naquela redacção, inspirada no mundo do meu meio escolar, dou por mim a viver o meu lado mais sonhador, despreocupado, alegre e preenchido de bons e maus momentos.
Pode parecer que não, mas o clima de sala de aula em que estou, as condições em que trabalho preenchem muito uma infância. Quando me dirijo para o refeitório e, enquanto vou comendo, vou espreitando para o mundo dos mil e um sabores e das cores, e agradeço aos meus antepassados que tanto se esforçaram para encontrar estas comidas maravilhosas que me fazem despertar os cinco sentidos. Tudo o que quero é uma biblioteca recheada de livros, cada um com um cheiro diferente que me fazem viajar até aos quatro cantos do mundo.
Não é necessário a minha escola ser perfeita, mas o mais importante é que ela, para mim, tenha sentimentos, que o meu coração solitário bata e fundamentalmente, que seja aquela amiga...

PROFESSORES: VENDEDORES DE SONHOS

2009-09-02T12:00:00.004+01:00

OS MAIORES VENDEDORES DE SONHOS DA SOCIEDADE SÃO OS PROFESSORES: MESMO COM SALÁRIOS BAIXOS, CRÍTICAS CONSTANTES E MUDANÇAS ALARMANTES, ELES TEIMAM EM VENDER SONHOS NO MICROCOSMOS DA SALA DE AULA PARA QUE OS ALUNOS ALARGUEM AS FRONTEIRAS DO SEU INTELECTO E SE TORNEM AGENTES MODIFICADORES DO MUNDO, PELO MENOS DO SEU MUNDO.

ERAS LIVRO, BRUNO PEREIRA

2009-08-24T14:48:00.002+01:00

Eras livro

Eras livro de encantar

de capa simples

mas conteúdo complexo.

Gostava percorrer, admirar

saltar as páginas tristes

ler e reler até que tudo tenha nexo.

Mas mesmo já te sabendo de cor, sem olhar

não consigo compreender, aceitar

talvez tenha perdido a página onde fugias

talvez seja alguma página rasgada

eu fiquei sozinho na alvorada.

ÀS VEZES UMA PALAVRA, ALICE VIEIRA

2009-08-24T14:44:00.004+01:00

ÀS VEZES UMA PALAVRA

Às vezes uma palavra bastava

para que eu soubesse que virias sempre

ao meu encontro

mas depois chegaram imprevistas tempestades

que desenharam estranhas perdições

no mapa dos teus dedos
e as palavras que ninguém quis

silenciaram a festa do meu corpo
e cobriram o teu daquele silêncio imóvel

dos lençóis que se estendem sobre as casas

abandonadas no fim do verão.

A EVOLUÇÃO (???!!!!????)

2009-08-24T13:04:00.003+01:00

O VERDADEIRO AMIGO

2009-08-24T13:01:00.002+01:00

SER PORTUGUÊS!!!

2009-08-24T12:50:00.001+01:00

OS MELHORES ALUNOS!!!!

2009-08-24T12:45:00.001+01:00

COMO VAI O NOSSO ENSINO!!!!!!

2009-08-24T12:29:00.003+01:00

NUNCA SE DEVE DESISTIR!!!

2009-08-24T11:15:00.003+01:00

Ser como um rio que flui, Paulo Coelho

2009-07-22T19:00:00.003+01:00

"A glória do mundo é transitória, e não é ela que nos dá a dimensão da nossa vida - mas a escolha que fazemos de seguir a nossa lenda pessoal, de acreditar nas nossas utopias e de lutar por elas. Somos todos protagonistas da nossa existência e, muitas vezes, são os heróis anónimos que deixam as marcas mais duradouras."

PARA TODAS AS CRIANÇAS!!!

2009-06-01T15:47:00.004+01:00

YouTube - Adivinha o quanto gosto de ti - André Sardet

2009-06-01T12:17:00.002+01:00

YouTube - Adivinha o quanto gosto de ti - André Sardet

O MELHOR DO MUNDO SÃO AS CRIANÇAS

2009-06-01T11:31:00.006+01:00

CLICA NA IMAGEM PARA AUMENTAR

VIVAM AS CRIANÇAS!!

2009-06-01T10:41:00.002+01:00

LIBERDADE

AI QUE PRAZER

NÃO CUMPRIR UM DEVER

TER UM LIVRO PARA LER

E NÃO O FAZER!

LER É MAÇADA

ESTUDAR É NADA.

O SOL DOIRA

SEM LIETRATURA.

O RIO CORRE,BEM OU MAL,

SEM EDIÇÃO ORIGINAL.

E A BRISA, ESSA,

DE TÃO NATURALMENTE MATINAL,

COMO TEM TEMPO NÃO TEM PRESSA...

LIVROS SÃO PAPÉIS PINTADOS COM TINTA.

ESTUDAR É UMA COISA EM QUE ESTÁ INDISTINTA

A DISTINÇÃO ENTRE NADA E COISA NENHUMA.

QUANTO É MELHOR, QUANTO HÁ BRUMA,

ESPERAR POR D.SEBASTIÃO,

QUER VENHA OU NÃO!

GRANDE É A POESIA, A BONDADE E AS DANÇAS...

MAS A MELHOR COISA DO MUNDO SÃO AS CRIANÇAS,

FLORES, MÚSICA, O LUAR, E O SOL, QUE PECA

SÓ QUANDO,EM VEZ DE CRIAR, SECA.

O MAIS DO QUE ISTO

É JESUS CRISTO,

QUE NÃO SABIA NADA DE FINANÇAS

NEM CONSTA QUE TIVESSE BIBLIOTECA...

FERNANDO PESSOA

22 DE MAIO - DIA DO AUTOR PORTUGUÊS

2009-05-22T19:17:00.008+01:00

PINTORES, ESCRITORES, POETAS, MÚSICOS...TANTOS

AUTORES TÊM ENRIQUECIDO A NOSSA CULTURA E AS

NOSSAS VIDAS COM AS SUAS CRIAÇÕES!

SÃO MUITOS E DAS MAIS DIVERSAS ÁREAS OS

AUTORES PORTUGUESES QUE MERECEM, HOJE , A

NOSSA HOMENAGEM E RECONHECIMENTO.

VIVAM OS AUTORES!!!!!!!!!

"O QUE É ISSO DE SER AUTOR, QUE CHAMARIA,

CRIATIVO, OU ATÉ, INVENTOR?

UMA ACTIVIDADE ÍNTIMA QUE TALVEZ SE INICIE COM

UM PROCESSO DE ALQUIMIA DO ESPÍRITO QUE DEPOIS

GANHA FORMA PARA SE TRANSFORMAR EM OBRA.

AUTOR É QUEM ESCREVE, QUEM PINTA, QUEM MODELA,

QUEM COMPÕE, MAS TAMBÉM QUEM REPRESENTA E

QUEM CANTA PORQUE QUEM EXECUTA, TAMBÉM

EXERCE UM ACTO CRIATIVO.

E NÃO SERÁ TAMBÉM AUTOR QUEM NO LABORATÓRIO

INVENTA UMA VACINA OU NUM COMPUTADOR

DESENVOLVE UMA TEORIA ECONÓMICA?

ISTO PORQUE SER AUTOR TEM COMO FUNÇÃO TORNAR

OU OUTROS FELIZES.

MAS SER AUTOR É TAMBÉM UM ACTO DE ALEGRIA

ASSUMIDA QUANDO SE CONTEMPLA A OBRA OU DELA

SE DÁ CONHECIMENTO.

E É AQUI QUE SURGE O PRINCÍPIO INALIENÁVEL DO

DIREITO DE AUTOR.

ELE É SEMPRE DONO DA SUA IDEIA, MESMO QUE

DEPOIS A REPARTA COM A SOCIEDADE. E SÊ-LO-Á

SEMPRE, MESMO QUE A VENDA. DEIXA LEGALMENTE

DE LHE CHAMAR SUA, MAS SABE INTIMAMENTE QUE

LHE PERTENCE.

O SENTIDO DE AUTORIA E DA SUA INVOCAÇÃO COMO

PROPRIEDADE ESTÁ NA FRASE DA CRIANÇA QUE

MOSTAR AO PAI O DESENHO: - ESTE FUI EU QUE FIZ! -

NÃO DEIXANDO QUE OUTRO SE APODERE DA SUA OBRA,

NÃO ENQUANTO OBJECTO, MAS ENQUANTO ACTO

CRIATIVO.

(...)

(JÚLIO ISIDRO)

OS AMIGOS (ESSAS PESSOAS TÃO NECESSÁRIAS)

2009-05-20T22:13:00.005+01:00

HÁ PESSOAS QUE COM UMA SÓ PALAVRA

DESPERTAM ILUSÕES E ROSEIRAIS;

QUE COM UM MERO SORRISO NOS OLHOS

NOS CONVIDAM A VIAJAR POR OUTRAS TERRAS,

NOS DÃO A CONHECER TODA A MAGIA DO MUNDO.

HÁ PESSOAS QUE COM UM MERO TOQUE

QUEBRAM A SOLIDÃO, PÕEM A MESA,

SERVEM UM BANQUETE E COLOCAM GRINALDAS;

QUE COM UMA SIMPLES VIOLA

FAZEM UMA SINFONIA CASEIRA.

HÁ PESSOAS A QUEM BASTA ABRIR A BOCA

PARA TOCAR NOS CONFINS DA ALMA,

ALIMENTAR UMA FLOR, INVENTAR SONHOS,

FAZER CANTAR O VINHO DAS PIPAS, COMO

SE FOSSE A COISA MAIS SIMPLES DO MUNDO.

E ASSIM VAMOS DE BRAÇO DADO COM A VIDA,

DESTERRANDO UMA MORTE SOLITÁRIA,

POIS SABEMOS QUE AO VIRAR DA ESQUINA

HÁ PESSOAS ASSIM,

TÃO

NECESSÁRIAS.

SE EU FOSSE POETA...

2009-05-20T21:53:00.005+01:00

Se eu fosse poeta

escolheria ser como tu.

Serias o tema dos meus versos

a rima das palavras de cada estrofe.

Se eu fosse poeta
escolheria um caminho
onde cada pedra seria
a metáfora, a comparação.

Se eu fosse poeta
inventaria um outro eu
saíria de mim
e assim não teria de conviver comigo.

Se eu fosse poeta
apenas seria
abdicaria do sentir
para poder viver.

LER É...

2009-05-20T15:42:00.004+01:00

LER É ...

LER É APRENDER

APRENDER COISAS NOVAS

APRENDER E PERCEBER O QUE SE LÊ

LER É COMPREENDER

SABER

ENTENDER

LER É AMAR AS PALAVRAS COMO ELAS SÃO

LER É SONHAR

LER É AMAR A VIDA

LER É SABER OLHAR OS OUTROS

LER É DIVERTIDO

LER É APROVEITAR O TEMPO

LER É BOM!

LER É...

E SEMPRE SERÁ

O INÍCIO DE UMA GRANDE AVENTURA!

DIA INTERNACIONAL DOS MUSEUS

2009-05-18T16:49:00.006+01:00

MUSEU: SINÓNIMO DE

ARTE
CULTURA

BELEZA

TRADIÇÃO

ESTÉTICA

ANTIGUIDADE

INTEMPORAL

VERDADE

INTOCÁVEL

PINTURA

ANTIGO

RECORDAÇÃO

OBSERVAÇÃO

PATRIMÓNIO

CONHECIMENTO

OBRIGADA, MÃE!

2009-05-04T11:36:00.005+01:00

QUANDO EU NASCI,

FICOU TUDO COMO ESTAVA.

NEM HOMENS CORTARAM VEIAS,

NEM O SOL ESCURECEU,

NEM HOUVE ESTRELAS A MAIS...

SOMENTE,

ESQUECIDA DAS DORES,

A MINHA MÃE SORRIU E AGRADECEU.

QUANDO NASCI,

NÃO HOUVE NADA DE NOVO

SENÃO EU.

AS NUVENS NÃO SE ESPANTARAM,

NÃO ENLOUQUECEU NINGUÉM...

PRA QUE O DIA FOSSE ENORME,

BASTAVA

TODA A TERNURA QUE OLHAVA

NOS OLHOS DE MINHA MÃE...

(Sebastião da Gama)

DE QUE MATÉRIA SÃO FEITAS AS MÃES?

2009-04-29T20:03:00.006+01:00

DE QUE MATÉRIA SÃO FEITAS AS MÃES?

AS MÃES SÃO FEITAS DE TUDO

SÃO PEDAÇOS DE SOFRIMENTO

DOR

RESIGNAÇÃO

VONTADE

FIRMEZA

CORAGEM

VERDADE.

AS MÃES SÃO FEITAS DE AMOR

RECHEADAS DE CARINHO

E MUITA PACIÊNCIA.

AS MÃES SÃO FEITAS

DE UMA MATÉRIA ESPECIAL:

SÃO ÚNICAS E INFINITAS

MÃES SÃO PARA SEMPRE.

1O RAZÕES PARA ESCREVER PARA CRIANÇAS SEGUNDO ISAAC BASHEVIS SINGER, NOBEL DE 1978

2009-04-23T20:32:00.005+01:00

10 RAZÕES PARA ESCREVER PARA CRIANÇAS, SEGUNDO ISAAC BASHEVIS SINGER, NOBEL DE 1978

AS CRIANÇAS LÊEM LIVROS E NÃO RESENHAS.ELAS NÃO DÃO A MÍNIMA IMPORTÂNCIA À CRÍTICA.

AS CRIANÇAS NÃO LÊEM PARA ENCONTRAR A SUA IDENTIDADE.

ELAS NÃO LÊEM PARA SE VEREM LIVRES DE CULPA, PARA SACIAR A SUA SEDE DE REBELIÃO, OU PARA DESEMBARAÇAR DE ALIENAÇÃO.

ELAS NÃO VÊEM UTILIDADE NA PSICOLOGIA.

ELAS DETESTAM SOCIOLOGIA.

ELAS NÃO TENTAM ENTENDER KAFKA OU CAMÕES.

ELAS AINDA CRÊEM EM DEUS, NA FAMÍLIA, AMIGOS, DEMÓNIOS, BRUXAS, GNOMOS, LÓGICA, CLARIDADE, PONTUAÇÃO E OUTRAS COISAS OBSOLETAS.
ELAS AMAM ESTÓRIAS INTERESSANTES, NÃO COMENTÁRIOS, GUIAS OU NOTAS DE RODAPÉ.

QUANDO UM LIVRO É CHATO, ELAS BOCEJAM DESCARADAMENTE, SEM QUALQUER VERGONHA OU MEDO DA AUTORIDADE.

ELAS NÃO ESPERAM QUE SEU BEM AMADO ESCRITOR REDIMA A HUMANIDADE. JOVENS COMO SÃO, ELAS SABEM QUE ISTO NÃO ESTÁ SOB O PODER DELE. APENAS ADULTOS POSSUEM TAIS ILUSÕES INFANTIS.

LIVRODEPENDENTE

2009-04-23T19:59:00.004+01:00

DESCOBRE SE ÉS LIVRODEPENDENTE.
AQUI ESTÃO OS SINTOMAS:
Sentir uma vontade irreprimível de entrar em todas as livrarias.
Ter vontade de comprar todos os livros expostos.
Dificuldade em decidir que livros não comprar desta vez.
Preferir um livro à novela das nove.
Ler dois ou mais livros ao mesmo tempo.
Ter sempre, no mínimo, meia duzia de livros à mão.
Reler os livros preferidos como se fosse a primeira vez.
Ler as contracapas dos livros que de certeza não vou comprar.
Saltitar as páginas à procura das passagens mais apetecíveis.
Decorar os títulos dos livros do top de vendas.
Pesquisar novos livros dia sim dia sim.
Emocionar-se com a descoberta de um autor.
Dificuldade em aceitar que o livro chegou ao fim.
Não conseguir pousar o livro sem antes terminar o capítulo.
Acordar com o nome do livro que ontem me recomenderam.
Continuar a ler o livro apesar de este estar fechado.
Levar o livro para todos os lados.
Tratar os livros com se fossem tesouros.
Considerar o livro o depositário de todas as tristezas e a sementeira dos sonhos esquecidos.

2009-04-23T18:10:00.007+01:00

O nosso saber, a nossa escolaridade, a nossa carreira, a nossa vida social, são uma coisa. A nossa intimidade de leitor, a nossa cultura, são outra.
É importante que se fabriquem bacharéis, licenciados, professores (...), a sociedade precisa deles, isso não se discute... mas é essencial abrir a todos as páginas de todos os livros.

(Daniel Pennac)

A PALAVRA É UMA PEDRA

NO PRÉDIO DESTA PAISAGEM

DEITO CIMENTO

AMASSO

E O MEU PENSAMENTO

CONSTRÓI

O ARRANHA-CÉUS

DA LINGUAGEM.

(José Alberto Marques)

AS LETRAS ALIMENTAM A ALMA,
RECTIFICAM-NA,
CONSOLAM-NA.

(Voltaire)

É no berço que se aprende a amar a leitura.
É através de lengalengas, de poesia de raiz popular, dos contos tradicionais, que conseguimos captar as crianças para a magia das palavras.
É através da leitura em voz alta que os nossos filhos se tornam bons leitores, porque lá diz Pennac "O VERBO LER COMO O VERBO AMAR OU O VERBO SONHAR NÃO SUPORTAM O IMPERATIVO."

(Alice Vieira)

HÁ QUEM PREFIRA
UM FILME
A UM LIVRO,
MAS EU NÃO.
NÃO CABE EM NENHUM FILME
DO MUNDO
O QUE EXISTE
DENTRO DE UM LIVRO.

2009-04-23T17:46:00.006+01:00
10 UTILIDADES PARA OS LIVROS

Enfeitar estantes.
Secar flores.
Presentear um "amigo".
Esconderijo secreto.
Conquistar alguém.
Sentar os miúdos.
Chegar ao armário das bolachas.
Servir de calço para a mesa oferecida pela sogra.
Arma secreta.
Plagiar as frases mais brilhantes.

2009-04-23T16:43:00.002+01:00

Neste dia em que se fala de livros e de leitura, não poderia deixar de fazer uma pequena e modesta reflexão sobre o tema.
Uma vez que vivo cercada de livros, convívo com livros, leio livros, interpreto livros, recomendo livros, enfim, RESPIRO LIVROS, pergunto muitas vezes o porquê de os mais jovens, não gostarem de ler. Quando me respondem : "Porque é chato."; "Porque faz mal aos olhos."; "Porque me obrigam a ler livros que não gosto."; "Porque não gosto de livros.", tento conter-me para não deixar transparecer a minha indignação total e não ser considerada uma peça de museu em pleno século das novas tecnologias da informação. Para se saber do que se gosta e, principalmente do que não se gosta, é preciso LER! É fundamental ter uma mente aberta e deixar que os livros nos conquistem pouco a pouco, página a página, estória a estória, autor a autor...até sentir que não podemos respirar sem livros (isto, claro, num estágio de livrodependente declarado e inteiramente assumido!!).
Ao contrário do que se pensa, os livros não são para ser lidos da mesma maneira, ou da maneira que os outros querem. O leitor tem a liberdade de saltar páginas, seleccionar capítulos, voltar atrás as vezes que quiser, saborear ao seu ritmo e, principalmente, a seu gosto o livro que lhe apetecer ler, ou que lhe for oferecido a ler.
Podemos ler por diversas razões: para informação e estudo; por obrigação; por opção; por engano; por gosto; por vício...para nos evadirmos de nós próprios; para nos encontrarmos; para nos reencontrarmos; para reinventarmos o outro ou a nós próprios; para sermos senhores da nossa própria vontade: vontade de imaginar e viver uma estória que alguém escreveu só para nós.
Termino com um conselho: da próxíma vez que tiverem vontade de dizer: "Eu não gosto desse livro!", digam antes:"SERÁ QUE ESTE LIVRO GOSTA DE MIM?"

FERNANDO PESSOA

2009-03-21T15:34:00.001Z
YouTube - Fernando Pessoa

NA PRIMEIRA PESSOA

2009-03-21T13:40:00.001Z
O Meu Carácter - Fernando Pessoa - Citador

O Problema da Sinceridade do Poeta - Fernando Pessoa - Citador

2009-03-21T13:29:00.000Z
O Problema da Sinceridade do Poeta - Fernando Pessoa - Citador

AQUI NO POETA OU POETA ME APRESENTO

2009-03-21T13:05:00.007Z

AUTOPSICOGRAFIA ( Fernando Pessoa)
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
na dor lida sentem bem,
não as duas que ele teve,
mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
gira , a entreter a razão,
esse comboio de corda
que se chama o coração.
ISTO (Fernando Pessoa)
Dizem que finjo ou minto
tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
com a imaginação
não uso o coração.
Tudo o que sonho ou passo,
o que me falha ou finda,
é como um terraço
sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.
Por isso escrevo em meio
do que não está ao pé,
livre do meu enleio,
sério do que não é.
Sentir! Sinta quem lê!
SER POETA (Florbela Espanca)
Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
do que os homnes! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Áquem e de Álem Dor!
É ter mil desejos e o esplendor
e não saber se quer o que se deseja.
É ter cá dentro um astro que flameja,
é ter garras e asas de condor!
É ter fome, é ter sede de infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e cetim...
É condensar o mundo num só grito!
E, é amar-te, assim, perdidamente...
E seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!
PERDIGÃO PERDEU A PENA (Luís Vaz de Camões)
Perdigão perdeu a pena
não há mal que não lhe venha.
Perdigão que o pensamento
subiu a um alto lugar,
perde a pena de voar,
ganha a pena do tormento.
Não tem no ar nem no vento
asas com que se sustente;
não há mal que lhe não venha.
Quis voar a uma alta torre
mas achou-se desasado;
e vendo-se depenado,
de puro penado morre.

CHEGOU A PRIMAVERA!

2009-03-21T12:53:00.002Z
Vamos ver, pé antepé, em silêncio, com cautela. Quem será? Afastamos a cortina da janela e que espanto, quase susto! Do outro lado do vidro, um espectáculo colossal: é o sol, o brilho e o céu; são as flores e as ervas verdes; é um bando de andorinhas que esvoaçam como loucas.
- Meu Deus, mas o que é isto?! - dizes tu, toda confusa.
- É a Primavera que já veio. - digo, toda contente.
- A prima quê?! - não sabias de tal prima.
- Não é prima; é a Primavera.
Abrimos a porta ao tempo novo que voltou. Mais um ano que renasce.
Primavera...Primavera...Primavera.
(Conceição Marques)

RECADO DE PRIMAVERA

2009-03-21T12:48:00.003Z

A PRIMAVERA É ASSIM

2009-03-21T12:37:00.002Z
Olha, olha aquela andorinha
como ela voa airosa!
Passou junto a uma rosa
para acariciar uma borboleta
que nessa rosa estava poisada.
Olha, olha aquele malmequer
que estende os seus braços brancos
prontos a dar a saber quem as quer.
As abelhas vão beijando as flores
nesta estação dos amores
que agora vem de começar.
Dois corações que se adoram
quatro lábios que se devoram.
Que querem?
Primavera é assim!
(A. Fonseca)

VIVA A POESIA

2009-03-21T12:28:00.001Z

Jornal de Poesia - Herberto Helder

RETRATOS E PALAVRAS

2009-03-21T00:00:00.006Z

"Escrever é esquecer .
A literatura é a maneira mais agradável
de ignorar a vida.
Um poema é a expressão de ideias
ou de sentimentos
duma linguagem que ninguém emprega,
pois ninguém fala em verso."
( Fernando Pessoa)

"Escrever é comover
para desconvocar a angústia
e aligeirar o medo...
Ama-se a palavra
usa-se a escrita
despertam-se
as coisas do silêncio
em que foram criadas."
(Agustina Bessa-Luís)

OS MOTIVOS PARA DIZER P.S.

2009-03-17T22:58:00.005Z
Os motivos para dizer P.S.:

Amo-te!

Tenho saudades tuas!

Não te esqueças de mim!

Escreve depressa.

Consegui o emprego!
Estás sempre comigo!

Volta logo!

Tem cuidado!

Já li o livro que me ofereceste. Adorei!
Traz-me chocolates!

...

Há livros que nos tocam...

2009-03-16T22:52:00.004Z

Há livros que nos tocam
como se tivessem mãos.
Há livros que gritam o nosso nome.
Há livros que se tornam nossos confidentes
e partilham connosco segredos.
Há livros que são os depositários das nossas tristezas
e conseguem chegar à nossa alma.
Há livros que partem à aventura
levando-nos como companhia.
Há livros que nos escolhem
para serem lidos.
Há livros que repetem
o prazer da viagem.
Um de muitos foi : "Chocolate" de Joanne Harris.
E o(s) teu(s)?

UMA HISTÓRIA COM PALAVRAS, António Fanha

2009-03-11T23:08:00.004Z
Era uma vez um livro de histórias cheio de letras como todos os livros. estava guardado na prateleira de uma estante, num armário ao fundo de uma casa e há muito tempo que ninguém lhe pegava para o folhear e o ler.
As palavras estavam para ali muito alinhadinhas mas fartas de estar fechadas nas páginas do livro, sem ninguém que as lesse e as dissesse em voz alto, e lhes permitisse espreguiçarem-se e darem uma voltinha para estender as pernas.
Não é de admirar que um dia, as letras que formavam a palavra borboleta tenham começado a tremelicar, a chocar umas com as outras e, de repente, a palavra borboleta tenha saído do livro a voar.
Atrás dela seguiu a palavra foguetão que não quis ficar para trás e, num instante, entrou em órbita.
Entusiasmada, a palavra canguru saltou de página em página até saltar também do livro para fora.
E muitas outras palavras seguiram este estranho exemplo.
A palavra cavalo lá se foi, naturalmente, a galope. A palavra fervura ferveu e desapareceu numa nuvem de vapor no ar. A palavra gelado derreteu-se. A palavra sapato disse que precisava de umas meias solas e pôs-se a andar.
Cada palavra lá foi andando da maneira que pôde. Mesmo palvras pesads como gordo, ou lentas como caracol, com maior ou menor dificuldade, acabaram por escapar do livro. E foi assim que, a pouco e pouco, as páginas foram ficando em branco e o livro vazio e sem histórias para contar.
No meio daquelas páginas todas só tinha ficado a palavra lápis que se sentiu muito triste ao ver-se ali sozinha.
Por isso, pôs-se a inventar uma história e começou a escrevê-la cheia de palavras redondas, quadradas e bicudas, umas mais magrinhas, outras barrigudas.
E escreveu palavras e palavras a rodo e, assim, acabou por encher de novo o livro todo.

ERA UMA VEZ UM PÁSSARO...

2009-03-10T23:39:00.005Z

Era uma vez um pássaro. Adornado com um par de asas perfeitas e plumas reluzentes, coloridas e maravilhosas. Enfim, um animal feito para voar livre e solto no céu, e alegrar quem o observasse.

Um dia, uma mulher viu o pássaro e apaixonou-se por ele. Ficou a olhar o seu voo com a boca aberta de espanto, o coração batendo mais rapidamente, os olhos brilhando de emoção. Convidou-o para voar com ela, e os dois viajaram pelo céu em plena harmonia. Ela admirava, venerava, celebrava o pássaro.

Mas então pensou: talvez ele queira conhecer algumas montanhas distantes! E a mulher sentiu medo. Medo de nunca mais sentir aquilo por outro pássaro. E sentiu inveja, inveja da capacidade de voar do pássao.

E sentiu-se sozinha.

E pensou : "Vou montar uma armadilha. Da próxima vez que o pássaro surgir, ele não partirá mais."

O pássaro, que também estava apaixonado, voltou no dia seguinte, caiu na armadilha, e foi preso na gaiola.

Todos os dias ela olhava o pássaro. ali estava o objecto da sua paixão, e ela

mostrava-o às suas amigas, que comentavam: "Mas tu és uma pessoa que tem tudo."

Entretanto, uma estranha transformação começou a processar-se: como tinha o pássaro, e já não precisava de o conquistar, foi perdendo o interesse. O pássaro, sem poder voar e exprimir o sentido da sua vida, foi definhando, perdendo o brilho, ficou feio - e a mulher já não lhe prestava atenção, apenas prestava atenção à maneira como o alimentava e como cuidava da sua gaiola.

Um belo dia, o pássaro morreu. Ela ficou profundamente triste, e passava a vida a pensar nele. Mas não se lembrava da gaiola, recordava apenas o dia em que o vira pela primeira vez, voando contente entre as nuvens.

Se ela se observasse a si mesma, descobriria que aquilo que a emocionava tanto no pássaro era a sua liberdade, a energia das asas em movimento, não o seu corpo físico.

Sem o pássaro, a sua vida também perdera o sentido, e a morte veio bater à sua porta. "Porque vieste?" perguntou à morte.

" Para que possas voar de novo com ele nos céus", respondeu a morte. "Se o tivesses deixado partir e voltar sempre, amá-lo-ias e admirá-lo-ias ainda mais; porém, agora precisas de mim para poderes encontrá-lo de novo."

ILUSÃO

2009-03-10T23:28:00.003Z

Era uma vez um camponês gordo e feio

que se tinha apaixonado (porque não?)

por uma princesa bonita e loira...

Um dia, a princesa - vá lá saber-se porquê -

deu um beijo ao camponês gordo e feio...

E, magicamente, este transformou-se

num príncipe esbelto e ataviado.

(Pelo menos, era assim que ela o via...)

(Pelo menos, era assim que ele se sentia...)

PAIXÃO: AFASTAR-SE OU ENTREGAR-SE?

2009-03-10T22:33:00.006Z

A paixão faz a pessoa deixar de comer, dormir, trabalhar, estar em paz. Muita gente fica asustada porque, quando aparece, derruba todas as coisas velhas que encontra.

Ninguém quer desorganizar o seu mundo. Por isso, muita gente consegue controlar essa ameaça, e é capaz de manter de pé uma casa ou uma estrutura que já está podre. São os engenheiros das coisas superadas.

Outras pessoas pensam exactamente o contrário: entregam-se sem pensar, esperando encontrar na paixão as soluções para todos os seus problemas. Depositam na outra pessoa toda a responsabilidade pela sua felicidade, e toda a culpa pela sua possível infelicidade. Estão sempre eufóricas porque algo maravilhoso aconteceu, ou deprimidas porque algo que não esperavam acabou por destruir tudo.

Afastar-se da paixão, ou entregar-se cegamente a ela - Qual destas duas atitudes é a menos destrutiva?

Não sei? E tu?

Quando nos encontramos com alguém e nos apaixonamos,
temos a impressão de que
todo o Universo está de acordo;
hoje eu vi isso no pôr do Sol.
No entanto, se algo corre mal, não sobra nada!
Nem as graças, nem a música ao longe,
nem o sabor dos lábios dele.
Como é que pode desaparecer
tão rapidamente
a beleza
que ali estava há poucos minutos?
A vida é muito veloz:
faz-nos ir do céu
ao inferno
numa questão de segundos.

É PRECISO LER!

2009-03-10T22:09:00.001Z
É preciso ler: é uma petição de princípio para os ouvidos dos adolescentes. Por mais brilhantes que sejam as nossas demonstrações, não passa de um apetição de princípio.
Os alunos que descobrem o livro por meio de outros canais continuarão tranquilamente a ler. Os mais curiosos guiarão as suas leituras pelos faróis das nossas luminosas explicações.
De entre os "que não lêem", os mais avisados saberão aprender, como nós, a falar à volta de: aperfeiçoam-se na arte inflacionária do comentário (leio dez páginas, disserto dez páginas), na prática jívaro da ficha (percorro 400 páginas, reduzo-as a cinco),na pesca de citações judiciosas (nos compêndios de cultura congelada disponíveis nos comerciantes de sucesso), saberão manejar o escapelo da análise linear e tornar-se-ão peritos na sábia cabotagem entre "pedaços escolhidos", que conduz com segurança ao bacharelato, à licenciatura, até à agregação...mas não necessariamente ao amor ao livro.
Restam os outros alunos.
Os que não lêem e que se aterrorizam logo à partida com as radiações do sentido.
Os que se julgam estúpidos...
Definitivamente privados de livros...
Definitivamente sem respostas...
E em breve também sem perguntas.

OS DIREITOS INALIENÁVEIS DO LEITOR

2009-03-09T19:15:00.004Z

1

O Direito de Não ler

2

O Direito de saltar Páginas

3

O Direito de Não acabar Um livro

4

O Direito de Reler

5

O Direito de Ler não Importa o Quê

6

O Direito de Amar os "Heróis" dos Romances

7

O Direito de Ler Não Importa Onde

8

O Direito de Saltar de Livro em Livro

9

O Direito de Ler em Voz Alta

10

O Direito de Não Falar do Que se Leu

MULHER

2009-03-09T18:36:00.006Z
"Apareceu então certa mulher, conhecida na cidade como pecadora. ela, sabendo que Jesus estava à mesa em casa do fariseu, levou um frasco de alabastro com perfume. A mulher colocou-se por trás, chorando aos pés de Jesus; com as lágrimas começou a balhar-Lhe os pés. Em seguida, enxugava-os com os cabelos, cobria-os de beijos e ungia-os com perfume. Vendo isso, o fariseu que havia convidado Jesus pensou: "Se este homem fosse mesmo um profeta, saberia que tipo de mulher Lhe está a tocar, porque é pecadora."
Jesus disse então ao fariseu: "Simão, tenho uma coisa a dizer-te."
Simão respondeu: "Fala, mestre."
"Certo credor tinha dois devedores. um devia-lhe quinhentas moedas de prata e outro devia-lhe cinquenta. Como não tivessem com que pagar, o homem perdou aos dois. Qual deles o amará mais?"
Simão respondeu: "Acho que é aquele a quem ele perdoou mais."
Jesus disse-lhe: "Julgaste bem."
Então Jesus voltou-Se para a mulher e disse a Simão:
"Vês esta mulher? Quando entrei em tua casa, não Me ofereceste água para lavar os pés; ela, porém, banhou-Me os pés com lágrimas e enxugou-os com os cabelos. Não Me deste o beijo de saudação; ela, porém, desde que entrei, não deixou de me beijar os pés. Não derramaste óleo na Minha cabeça; ela, porém, ungiu-Me os pés com perfume. Por essa razão, Eu te declaro: os muitos pecados que ela cometeu estão perdoados, porque demonstrou muito amor.
Aquele a quem foi perdoado pouco, demonstra pouco amor." (LUCAS, 7, 37-47)

Porque eu sou a primeira e a última
Eu sou a verdade e a desprezada
Eu sou a prostituta e a santa
Eu sou a esposa e a virgem
Eu sou a mãe e a filha
Eu sou os braços da minha mãe
Eu sou a estéril, e os meus filhos são numerosos
Eu sou a bem casada e a solteira
Eu sou a que dá à luz e a que jamais procriou
Eu sou a consolação das dores do parto
Eu sou a esposa e o esposo,
e foi o o meu homem que me criou
Eu sou a mãe do meu pai
Sou a irmã do meu marido,
e ele é o meu filho rejeitado
Respeitem-me sempre
Porque eu sou a escandalosa e a magnífica.
(Hino a Ísis, século III ou V, descberto em Nag Hammadi)

No voo de uma palavra, José Jorge Letria

2009-03-08T23:53:00.008Z

Um dia juntei todas as palavras

que já aprendera e

busquei para elas novos sentidos,

novas maneiras de soar e de voar

até ao coração dos homens.

Censuraram-me por tê-lo feito

e houve até quem me dissesse:

"As palavras são o que são

e procurar para elas novos significados

é pura perda de tempo e ofensa aos deuses."

Eu não lhes dei ouvidos

e continuei a escrever, aprendendo

o sabor de casar a palavra "água"

com a palavra "vento" e a palavra "

"corpo" com a palavra"terra"

e a palavra "homem" com a palavra "sonho"

e a palavra "natureza" com a palavra "vida".

Foi assim, um pouco sem o querer,

um pouco sem o esperar, que usei

pela primeira vez a palavra "poesia",

que viaja comigo, companheira eterna,

para todos os lugares onde vou,

desde a memória do´homem

até aos últimos esconderijos da noite,

até ao fundo da claridade dos dias.

O céu dentro de ti, Graça Gonçalves

2009-03-07T17:57:00.005Z

Entretanto, continuava a ler. lia muito. A realidade. Os livros. Procurava entender o que viam e diziam outros corações.

As histórias, sobretudo as baseadas na vida, tal como ela palpitava, encantavam-me. Completamente. Tão completamente, que lia uma. Avidamente.

Depois outra. De um fôlego.

Que prazer!

E mais outra.

Que prazer!

E outra. E outra.

Que prazer!

Voltava atrás num capítulo. Sabia partes de outro de cor.

E, quando alguma me tocava mais profundamente, então é que era! Além de sublinhar certas frases, escrevia o que pensava, aprendera, ou aquilo que essa história me fizera enxrgar dentro de mim própria nas margens do livro (que se sabe não serem para isso. Mas talvez até se sentissem melhor assim...) Como eu conversava com as passagens que me agradavam mais! Conversa, pois! Claro que, quanto maior era a minha intimidade com a história, mais as margens e eu própria ficávamos preenchidas.

O famoso gato da biblioteca do Iowa

2009-02-19T21:18:00.017Z

"Percebo agora, em retrospectiva, que a fuga de Dewey foi um ponto de viragem, uma última aventura no fim da juventude. Depois disso, contentou-se com a sua sorte: ser o gato residente da Biblioteca Pública de Spencer, um amigo, confidente e embaixador de boa vontade para todos. Passou a receber as pessoas com um novo entusiasmo. aperfeiçoou a arte de se estender no meio da secção de não-ficção para adultos, onde podia ser visto de toda a biblioteca, mas havia espaço suficiente para as pessoas passarem sem o pisarem. Se estivesse num estado de espírito mais pensativo, deitava-se de barriga para baixo, com a cabeça levantada e as patas da frente cruzadas à frente do corpo numa pose casual. Chamávamos-lhe a Pose de Buda. Dewey era capaz de ficar nessa posição uma hora, como um homenzinho gordo em paz com o mundo. A sua outra posição preferida era todo esticado, de costas, com as patas espetadas cada uma para seu lado. Ficava completamente mole e relaxava todos os músculos.
É espantoso como, quando paramos de correr e nos esparramamos, o mundo vem até nós."

(Dewey - o gato que comoveu o mundo, Vicki Myron)

Livros à lupa (excertos de...)

2009-02-19T19:39:00.003Z

"Quando perdemos para os Castros o concurso de construção e exploração de três novos supermercados, o meu pai despediu-te, Inês, e a Constança riu-se na minha cara com uma crueldade de que não a julgava capaz.

Mas nós flutuávamos acima de todas as realidades. Tínhamos um nundo só nosso, de deslumbramento, de êxtase, de indiferença por tudo o que não fosse o contacto das nossas mãos, a proximidade dos nossos hálitos, o segredo das nossas vozes.

E se o amor físico não era total, visto que essa era uma decisão só tua que eu respeitava como se respeita um dogma, havia um envolvimento do calor da pele, do roçar das roupas, das batidas do coração, dos gestos sugeridos, das palavras não ditas, dos olhares, dos sorrisos, dos enleios.

Estava disposto, sim, a respeitar a tua decisão como estava determinado a transgredir esse vínculo a que o baptismo do meu filho Luís, morto no berço, nos obrigava, de parentesco e compadrio. Desafiava as leis da Igreja em nome das leis da Natureza. Iria contra tudo e contra todos, contra os homens, contra o Rei e contra Deus, para poder cumprir esta paixão fatal, na hora em que tu quisesses receber-me.

Uma palavra tua e nenhum sacrilégio seria impedimento ao meu amor.

Então, tentando lutar contra este vendaval com armas que já não tinhas, interpuseste entre nós o frágil obstáculo da distância, e partiste para Albuquerque, para a Galiza, para a casa de teus irmãos, a desfiar saudades do teu príncipe nesse pátio interior, onde um dia te achei a bordar borboletas e me tornei teu escravo e te perdi."

(A trança de Inês, Rosa Lobato de Faria)

Imagem feito poema

2009-02-19T19:04:00.007Z
Chegaste
trazendo
a tempestade contigo
arrastando
toda a areia
para dentro da minha casa.
Abriste
todas as portas
estilhaçaste
todos os vidros.
Rachaste
as paredes
e salpicas-te-as
de um azul transparente.
Ficaste
Quieto
junto comigo
Aberto
Imenso
Eterno.

Amigos

2009-02-18T15:29:00.003Z
Amigos são anjos
que nos levantam pelos pés
quando as nossas asas
não se consegem
lembrar de como se voa.

A cor da amizade

2009-02-18T15:23:00.002Z

De quantas cores é feita a amizade?

Conversas

2009-02-06T17:54:00.002Z
Entrevista a António Mota, um dos nomes mais conhecidos entre o público juvenil.
(fonte: Gailivro)

Conte-nos a sua história.
Nasci e cresci em Vilarelho, freguesia de Ovil, concelho de Baião, no dia 16 de Julho de 1957. Fui o primeiro de três irmãos. Na escola primária fui um aluno razoável. A minha professora era a D.Teresa, que gostava muito de contar histórias que me empolgavam. Com sete anos entrei pela primeira vez na carrinha da Biblioteca Itinerante da Fundação Calouste Gulbenkian que passava todos os meses em Vilarelho. A princípio éramos muitos leitores, depois, com o passar do tempo, os leitores foram minguando. Mas eu continuei. Lembro-me que o primeiro livro que li era da colecção do Nodi. Depois comecei a escolher as histórias tradicionais, "Os meus amores" do Trindade Coelho, e depois muito Camilo Castelo Branco, e por aí fora, numa constante descoberta. Acabada a escola primária, feita com o fatinho da comunhão, fui estudar para a Telescola. E foi giro, apesar de ter de andar a pé 3 km para ir de minha casa para a escola e outros tantos, às 8 da noite. Mas foi bom, porque assim perdi o medo à noite, às bruxas, aos fantasmas e às almas do outro mundo. Fiz o liceu em Penafiel e nessa mesma cidade me formei professor do 1º Ciclo. Tinha então 18 anos. A minha primeira escola ficava numa serra, era a escola de Almofrela. Foi lá que eu aprendi a ser professor de verdade e onde também comecei a escrever histórias para crianças. Mais tarde escrevi novelas para jovens. Tenho dois filhos, continuo a dar aulas na terra onde nasci, ganhei alguns prémios, editei muitos livros e corri o país respondendo a convites para me deslocar a escolas e bibliotecas.

Porque decidiu escrever histórias para crianças?
É uma pergunta difícil. Sinceramente, não sei responder. Aconteceu, e pronto.

Qual foi a história que mais gostou de escrever?
Dizem, os que sabem mais que eu, que um livro é como um filho. E eu, como se entenderá, não vou dizer mal dos meus filhos.

Qual o personagem dos seus livros de que mais gosta?
Neste momento, há alguns que não esqueço: a Manuela de "Os heróis do 6º F" e de Nicolau de "Pedro Alecrim", o Guilhermino Bicho de "Os sonhadores" e…(nunca mais terminava…).

Onde vai buscar ideias para criar as suas histórias?
As ideias, quando surgem, são assim como pequeníssimos cabelos, uma espécie de penugem. Só com trabalho é que consigo, a partir desse cabelo, fazer a cabeleira. E o resto é conversa fiada. Quem esperar pela musa inspiradora, acaba por adormecer.

Usa algum método para escrever os seus livros?
Onde gosta mais de escrever?
Começa por inventar as personagens todas e o enquadramento todo da história ou vai surgindo ao escrever da pena?
Com o tempo os métodos vão variando. Antes, apenas escrevia com caneta de tinta permanente, de cor retintamente preta. Começava as histórias a comer uma maçã… Agora escrevo no computador e ouço música clássica.

Se não fosse escritor, o que gostava de ser?
Não tenho qualquer dúvida: marceneiro! É tão bonito trabalhar com madeiras. Aliás, a madeira está ligada a nós desde o berço ao caixão, passando pela cama, mesa, cadeira…

Que conselho daria a alguém que deseje vir a ser escritor?
Que leia, leia, leia.

Livros in focus

2009-02-06T15:10:00.004Z

"A Lua de Joana", de Maria Teresa Maia Gonzalez

Livro escrito num registo intimista pela mão de uma adolescente como tantos que se cruzam connosco na Escola, na rua , no Shopping...que fazem parte da realidade de tantos lares.
A Lua de Joana é o retrato quase perfeito de um adolescente típico, que tem tudo para ser feliz, mas sente-se vazio e defrudado pela família, ou melhor, pela própria vida.
Joana, a personagem principal, chega até nós através de cartas que redige, fazendo eco das suas tristezas, desiluções revoltas, saudade. Ela faz-nos reflectir sobre o sentido da vida e o que fazemos da nossa própria vida, através dos diferentes caminhos que decidimos seguir.
Ela revela-nos o outro lado, o obscuro, de cada um de nós, que um momento de distração pode ser fatal e transformar-nos, levando tudo e todos por arrasto.
A tentação pode ser a nossa perdição e, às vezes, a nossa tentativa de ajudar pode revelar-se um autêntico fracasso. Nem sempre podemos mudar o mundo, as pessoas...o que podemos é, por breves instantes, sair de nós próprios e vivermos a vida do(s) outro(s)...
O que à partida pode parecer tragicamente real, transforma-se num grito de esperança.
A Lua de Joana dá-nos a conhecer uma realidade dura e cruel, mas para além disso ensina-nos a estar atentos aos pormenores, a darmos mais atenção ao outro que está ao nosso lado e precisa de nós, todavia não tem coragem para pedir ou admitir.

Histórias que nos fazem pensar...

2009-02-06T14:50:00.000Z

A Fita Vermelha

Eu tinha começado a ensinar. Era muito nova então. Quase tão nova como as meninas que eu ensinava. E tive um grande desgosto. Se recordar tudo quanto tenho vivido (já há mais de vinte anos que ensino), sei que foi o maior desgosto da minha vida de professora. Vida que muitas alegrias me tem dado. Mais alegrias que tristezas.

Se vos conto este desgosto tão grande, não é para vos entristecer. Mas para vos ajudar a compreender, como só então eu pude compreender, o valor da vida. O amor da vida. O valor de um gesto de amor. O seu «preço», que dinheiro algum consegue comprar.

Eu ensinava numa escola velha, escura. Cheia do barulho da rua, dos «eléctricos» que passavam pelas calhas metálicas. Dos carros que continuamente subiam e desciam a calçada. Até das carroças com os seus pacientes cavalos.

A escola era muito triste. Feia. Mas eu entrava nela, ou digo antas, em cada aula, e todo o sol estava lá dentro. Porque via aqueles rostos, trinta meninas, olhando para mim, esperando que as ensinasse.

O Quê? Português, francês. Hoje sei, acima de Tudo, o amor da vida.
Com toda a minha inexperiência. Com todos os meus erros. Porque um professor tem de aprender todos os dias. Tanto, quase tanto ou até muito mais que os alunos.

Mas, desde o primeiro dia, compreendi que teria nas alunas a maior ajuda. O sol, a claridade que faltava àquela escola de paredes tristes. A música estranha e bela que ia contrastar com os ruídos dos «eléctricos», dos automóveis da calçada onde ficava a escola. Até com o bater das patas dos cavalos que passavam de vez cm quando.

Porque, mais que português e francês, havia uma bela matéria a ensinar e a aprender. Foi nessa altura que comecei mesmo a aprender essa tal matéria ou disciplina – ou antes, a ter a consciência de que a aprendia.
Eu convivia com jovens (seis turmas de trinta alunas são perto de duzentas) que no princípio de Outubro me eram desconhecidas. Cada uma delas representava a folha de um longo livro que no princípio de Outubro me era desconhecido. Todas eram folhas de um longo livro por mim começado a conhecer. Não há ser humano que seja desconhecido de outro ser humano. Só é precisa a leitura.

Eu tinha agora ali perto de duzentas amigas. Todas aquelas meninas confiando em mim, esperando que as ensinasse; sorrindo, quando eu entrava, assim me ensinavam quanto lhes devia.

Mas um dia. Eu conto como aconteceu o pior. E conto-o hoje, a vós, jovens, que me podem julgar. Julgar-me sabendo este meu erro. E evitarem, assim, um erro semelhante para vós mesmos.

Já era quase Primavera. Na rua não havia árvores nem flores. Só os mesmos carros com o seu peso e a violência da sua velocidade. Gritos de vez em quando. Uma Primavera só no ar adivinhada.

Numa turma uma aluna faltava há dias. Era a Aurora.
Morena, de grandes olhos cheios de doçura. Talvez triste.
A Aurora estava doente. Num hospital da cidade, numa enfermaria. Num imenso hospital.
Olhei o retratinho dela na caderneta.
Retratinho de «passe», num sorriso de nevoeiro de uma modesta fotografia. Tão cheia de doçura a Aurora! Doente, do hospital tinha-me mandado saudades.
– Vou vê-la no próximo domingo – anunciei às companheiras.
E tencionava ir vê-la mesmo no próximo domingo.

Mas o próximo domingo foi cheio de sol. Sol do próprio astro, quente, luminoso. Igual e diferente, ao mesmo tempo, do sol-sorriso das meninas.
E eu, a professora, ainda jovem, que gostava do sol, fui passear. Ver mar? Campos verdes? Flores?
Já nem me lembro. E da Aurora me lembraria se a tivesse ido visitar.
Começava a Primavera.
Adiei a visita naquele próximo domingo, para outro dia, para outro próximo domingo.

Hoje sei que o amor dos outros se não adia.
Aurora esperou-me toda a tarde de domingo, na sua cama branca, de ferro.
Tinha posto uma fita vermelha a segurar os cabelos escuros. Esperava-me, esperava a minha visita, cuja promessa as companheiras lhe haviam transmitido.
Veio a família: mãe, pai, irmãos, amigos, as colegas.
– Estou à espera da professora...
No dia seguinte a doença foi mais poderosa que a sua juventude, a sua doçura, a sua esperança.
A cabeça escura, sem a fita vermelha, adormeceu-lhe profundamente na almofada, talvez incómoda, do hospital.
Sabemos todos já, amigos, que há vida e morte. Também isso temos de aprender.

Não fiquem tristes por isso. Vejam como as flores nascem quase transparentes da terra, como as podemos olhar à luz do Sol, e morrem, para de novo nascerem.

Lembrem-se como de um ovo de um pássaro podem sair asas que voem tão alto em dias de Primavera. T morrem, também, e todas as primaveras nascem de novo. E, sobretudo, lembrem-se do coração de cada um de nós, desta força imensa.

E não adiem os vossos gestos. Procurar alguém que sofra, que precise de nós, nem sequer é um gesto generoso, deve ser um gesto natural que se não adia.

Às vezes até precisamos uns dos outros para dizermos que estamos felizes, contentes. Só para isso. Mesmo felizes precisamos dos outros.
Aurora ensinou-me para sempre esta verdade.
As lágrimas que por ela chorei já não lhe deram aquela visita do próximo domingo.

Nem a mim a alegria de a encontrar sorrindo, cheia de doçura, com uma fita vermelha a prender os cabelos escuros. Vermelha de sangue, como a vida. O Sol. Flores vermelhas.

Aurora era o seu nome. E a sua vida uma manhã apenas que, na minha distracção ou egoísmo, não tive tempo de olhar. Uma manhã com uma fita vermelha. Que lágrima nenhuma pode reflectir.
(Matilde Rosa Araújo)

Imaginar...

2008-10-20T18:02:00.000+01:00

- Afonso, para mim, imaginar não é mentir, é viver com mais força. E para ti, o que é imaginar?
- É meter coisas e pessoas dentro da cabeça. Elas mexem-se, falam e cantam. Se calhar imaginar é andar de baloiço na Lua a olhar as estrelas que o Sol passa a vida a elogiar: «Vocês são as minhas sereias», diz ele.
- Tu já andaste a baloiçar na Lua?
- Já, e não era de noite, porque a Lua á noite está sempre ocupada a fazer companhia aos morcegos, aos mochos, às corujas, aos pirilampos e aos gambozinos.
- Ó Afonso, já viste algum gambozino?
- Estava quase a ver quando ele olhou para o céu. Eles são os únicos bichos que viajam entre a Terra e o céu.
- Olha, e o que achas que se come lá em cima?
- Se calhar, toucinho-do-céu.
- Podíamos ir provar... Apanhamos boleia de um avião.
"O búzio da sorte", Catarina Furtado
Após a leitura deste excerto:
Continua a história, dando-lhe um final;
Diz para que serve a imaginação.